Для той
небольшой аудитории
которая ждет тексты и спрашивает
«почему ты не пишешь?»
Мне просто нечего сказать. Так как я пишу в большинстве о себе, о своих чувствах, курьезах, мыслях и т.д
Просто в один момент перестаешь чувствовать, радоваться, смеяться, грустить, мечтать, надеяться, романтизировать. Уже ничего не кажется тебе таким забавным. Хотя может это старость? Цинизм? Обращение в реализм? Здоровый сон становиться важнее и даже собственный член который всегда рвался в бой — сейчас полностью разделяет эту позицию. Больше нет романтики, ночных поездок куда либо и к кому либо, нет свечей, вина и разговоров. Больше нет мечты, есть просто цели. Нет плохого и хорошего а без этого нет той самой драмы и надрыва. Больше не хочется пьяным выходить из баров (да и пить вообще не особо хочется) закуривая сигарету и пошло разглядывая красивых девушек. Нет желания ехать на другой конец Москвы ради того чтобы утешить разбитое сердце. Да куда там, даже желание общаться нет, спросить «эй ты как? Как твои дела?» Наконец нет желания страдать, хотя признаться иногда родним вечером так и хочется пустить слезу под Полозкову. Тотальная усталость и понимания что это «пустое» Хотя может и не пустое а просто нет сил быть «рыцарем» и совершать победы.
И это не хорошо не плохо, просто все как то поменялось. И о печалях нет желания говорить а радостью нет смысла делиться. Нет революционных лозунгов и стремление что-то, кому-то доказать. Все потеряло смысл. И опять это не хорошо и не плохо, просто теперь все стало совершенно другим. И даже сейчас, наверно если постараться то можно написать много букв, со смыслом и без, радостных и грустных. Просто желания нет. Или музы или еще чего. Возможно это пройдет а может и нет. Поживем увидем.
И даже орфографию проверять не буду, спокойной ночи.