У меня была подруга, у нее была квартира в старом доме, с лепниной на потолке, прекрасная квартира. Но в ней было много ужасного. Например, прокуренный потолок, он был почти коричневого цвета, старая мебель, шкаф и полки, они были усталыми и грустными, пропитанные одиночеством и я представляю того мужчину что жил в той квартире. Его убили не сигареты и алкоголь, его убило одиночество. И становится страшно. Страшно даже не от одиночества, а от проебанных моментов и от людей на кого ставил, но что оказались так слабы. И вот ты губишь себя сигаретами, какая пачка? Да я их не считаю.