Иногда ты забываешь, кто ты есть на самом деле. Иногда ты забываешь о сказанном и написанном, забываешь но все же остаёшься самим собой, забываешь но не предаёшь. И тогда, возможно причина всему это, с тобой происходит маленькое счастье.
Где-то в маленькой квартире, в квартире которая видела не одну жизнь, в квартире котора видела не одну смерть, в квартире со слоем пыли где каждая пылинка хранит историю. Ты оставляешь историю свою.
И пусть ее выметут следующим днем в открытое окно я знаю она где то осядет.
История о выпитом вине, о музыке, о разговорах, шутках. Историю о любви на старой кровати, такой старой, скрипучей деревянной кровати, с лежащими на ней людьми с глазами безумцев. Историю о тысячи маленьких мелочах увиденных каждую секунду, мелочах которых ты чувствовал своей кожей. Мелочах, фразах, движениях, звуках. Историю о том как не смог заснуть, стараясь не дышать и слушая чужое но как будто своё дыхание.
История без начала и без окончания. А утром стерпев и проглотив всю спесь, прорычав внутри себя. Ты улыбнёшься покинув эту квартиру, оставив историю в пылинках. А после вспомнив кто ты, напишешь эти строки так и не сумев ее завершить. Потому что в этой истории нет конца и нет начала. Историю превращённую в картину.
