Жить с комплексом Бога и одновременно заниженной самооценкой очень трудно, абсурдно и иронично. Вечная эта полемика внутри себя.
Вот тебе кто-то написал и ты думаешь, какого черта тебе надо? Или если эта девушка ты сразу думаешь что она больная и слабоумная раз решилась на это. Нет не то что решилась написать, а то что решилась
написать мне. Законченному лентяю, мелонхолику да и вообще… Но в ту же минуту ты понимаешь, ну а хули нет то? Я еще так ничего, стихи наизусть знаю, дворы и улицы да и вообще могу превознести до небес, что тебе покажется что вот вот ты заберешься на вершину и будешь плеваться от туда на жалких людишек, а ночами будешь мечтать о том чтобы я хотя бы просто молчаливо лежал рядом на кровати в твоей съемной квартире, где то в Бирюлево. Но лучше конечно в моей квартире, даже если она будет в районе еще хуже чем Бирюлево. Лежал и обнимал тебя в квартире писателя. Даже возможно подумаешь что неплохо бы выйти за меня замуж, будешь по началу мотивировать меня и думать что я просто забитый и мне нужна твоя помощь. Так и быть я даже тебе подыграю, даже сам себя смогу убедить в том, что не все со мной потеряно и правда, вот вот и жизнь начнется и все благодаря тебе, а после я сделаю тебя еще более счастливой. Ну как обычно бывает все эти попытки пройдут честно и она уйдет, а я опять скажу, вот дура, ушла от такого великолепного меня.
А потом тебе напишет еще одна и ты вновь подумаешь, вот дура, совсем не знает куда лезет и все повторится опять. А все потому, что все хотят романтичного поэта совершающего подвиги , но никто не хочет мириться с действительностью. Ну и конечно моей легкой формой шизофрении.
au revoir.
P.S а может быть просто я не встретил ту, ради которой хотелось….